S'il y a bien une chose que Jaime Hopkins aimait en été, c'était les festivals. Non qu'il y allait et qu'au fond, il n'en avait pas vraiment le temps, mais c'était son gagne-pain principal de la saison. Et la meilleure occupation qu'il s'était trouvé. Il n'était pas ce genre de type à traîner en short sur les stations balnéaires, à mater des bikinis de vingt ans ses cadettes ni à se tartiner le nez de crème solaire pour ressembler à un pain d'épice à la fin de l'été. Jaime Hopkins était un citadin et un bosseur.
Si la plupart de commande se passait au début du printemps, beaucoup arrivait encore au cours de l'été, pour des conventions de dernière minutes ou pour prévoir celle de septembre.

Parmi toutes les commandes reçues, entre brocante géante et vente caritative qui l'inspirait qu'assez peu, une, une sans prétention retint tout particulièrement son attention. Une note assez brève, sincère et honnête qui lui demandait de bien vouloir se pencher sur un rassemblement de motard qui se tiendrait à la fin de l'été. C'était le genre de commande qu'il ne voyait qu'assez peu, qu'on ne lui demandait pas souvent. Trop souvent épinglé à la l'élégance New Yorkaise ou à sa grande réputation de Directeur Artistique pour campagne de mode, les clients ne pensaient pas à mettre ses habitudes en danger, mais cette fois, sans prétention, avec une rudesse touchante, on lui demandait de bien vouloir se charger de la campagne publicitaire d'un rassemblement de motard.

Jaime n'avait pas hésité, confirmé qu'il prenait en charge la campagne. Il lui fallait juste une idée, une idée un peu dingue. Une idée qui sortirait de l'ordinaire. Un truc de bonhomme. Elle était venue, net, simple, folle. Il lui manquait juste la bonne personne, du bon milieu.

Un motard, un gars du coin. Un type qui aurait les compétences et la gueule de l’emploi. Il n'en connaissait qu'un de nom et de réputation. À vrai dire, il en avait juste entendu parler au détour de bar, il lui semblait l'avoir croisé probablement dans la rue, ou en bécane. Le genre de type que Jaime ne fréquentait pas. Dans son monde où on porte du prada, il n'était quasiment jamais en face à face avec un blouson de cuir, bien moins pour le boulot. Pourtant, il vint à sa rencontre, en pied d'égalité et fidèle à lui-même.

C'est comme ça, qu'un après-midi de juillet, Jaime Hopkins entra dans le salon d'Erik Gunnar. Il se posa un instant la question de savoir de quelle origine il pouvait être et au final, se rappela que ça l'importait peu. Ça ne changerait rien à son avis, ni au boulot ni à sa décision. Il resta un instant dehors à observer le logo du magasin et se força de ne rien en penser. À  l'intérieur, derrière le comptoir se tenait un ours. Au-delà de la pilosité massive de l'ours, il en avait la carrure. Des épaules énormes et des cicatrices de bataille contre des loups sur ce que laissait entrevoir sa peau. Jaime n'avait jamais eu à rougir de sa carrure, il n'avait jamais été petit, ni maigrichon, l'âge faisait qu'il avait pris du poids modérément, mais il n'avait d'armoire à glace que l'allure. L'ours du comptoir en avait les muscles. L'ours était avec deux hommes pourtant des blousons de cuir alors qu'à l'extérieur, le soleil faisait cuir la moindre chemise en coton. Le graphiste regarda un instant la manche de son costume prada et haussa les épaules. Il n'avait pas la même allure, il avait des airs de play-boy, de minet prêt à draguer les ménagères, en face de lui un ours et deux pumas. Il n'était pas question de combat, ni de poids. Sans honte, il s'éclaircit la voix et se positionna près des deux pumas et clapota ses mains presque trop propre comparé à celle des trois prédateurs.

« Bonjour, Erik Gunnar, c'est vous ? »

Jaime observa l'ours avec politesse, mêlé à une sorte de fascination devant cet homme qui avait quelque chose d'animal. Comme si, de surprise, on l'avait posé devant un animal sauvage, entre force brute et peur farouche.
Il glissa une carte de visite de sa poche à la minutie parfaite où celle les maniaques de la mise en page et les graphistes peuvent jubiler sur un grammage de papier particulier et la finesse des reliefs de la typographie. Peu de personne, sauf peut-être un tatoueur.
« Jaime Hopkins. » se contenta-t-il d'ajouter avec que son métier figurait sur la carte.